«Agora mesmo, enquanto escrevo, olha-me e sorri-me de uma fotografia em que está enlaçada no meu braço, como que a segurar-me à Vida – a mesma vida a que renunciei, durante mais de um par de anos, e a cujo percurso ela assistiu, sem nada poder fazer, mas sempre presente. Em momento algum, me negou um sorriso – que tantos outros me recusaram. Em ocasião nenhuma, desviou um olhar – quando dezenas de outros ressumavam o desprezo virando-me a cara. Quase posso jurar que não houve um instante em que deixasse de acreditar – quando muitas pessoas me abandonaram, outras expulsaram a minha amizade, e algumas cometeram contra mim o crime imundo de felonia.
Durante todos esses meses de “coma”, numa altura em que já nem o meu filhote (a única obra perfeita que ajudei a conceber) me prendia cá, ela recusou-se a aceitar a minha firme determinação, que Hobsbawm, por motivos bem diferentes, enunciou: «uma simples negação [pode] ser uma base de identidade.»
Hoje, de alma reinventada, enquanto os invejosos se contorcem, os crápulas esconjuram Deus pelo meu regresso, e as antigas múmias se abrem em sorrisos, ela continua, como sempre fez, a arrumar-me num lugar do seu coração (já de si extraordinariamente dilatado por um amor conjugal que já não se usa) e a recordar-me verdades óbvias – que os livros que leio não trazem, pelo estúpido motivo de eu as considerar lamechas.
Tenho aprendido muito com ela. Porque, para ela, como para Aristóteles, «amar é querer para alguém aquilo que pensamos ser uma coisa boa, por causa desse alguém, e não por causa de nós».
Ela é assim; e torna-nos assim.»
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